Las flores

Las flores se cuelan
bajo las grietas de mi hogar
cada día cientos de ellas
Secas
agitadas por las corrientes de los pasillos llegan donde me hago visible
y visten las esquinas de la casa hueca

Acometen los segundos muertos de tu deserción
La cama sola, el sueño pequeño
las ausencias

Al abrir para huir de este panteón
ellas con pétalos incandescentes
con pistilos agrietados
me embisten devolviéndome al nicho

Más tarde fumo al verlas poderosas expandirse por el universo plano del humo de las habitaciones
enarbolando su bandera seca y mezquina
el perfume agrio
la sal yodada

TarekOde. Therapy. El bramido de la ternera. Ediciones Idea 2015

 

FOTOGRAFÍA Y POEMA: tarekode
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